Desde detrás del biombo

Desde detrás del biombo,
observo.
Desde mi papel secundario
espero,
espero la voz
que desvele mi nombre,
que me saque de la sombra
y me de un papel,
un par de frases que pronunciar
y que, de alguna forma,
me encumbren
en algún lugar de ese firmamento
que pesa sobre tu cabeza.

Desde detrás del biombo,
tragándome mi propia lengua,
intentando sobrellevar el peso
de la losa que se empeña
en aplastarme,
de la losa que lleva escrita
las fechas de mi nacimiento
y mi muerte,
principio y fin,
lo que soy y lo que seré.
Espero la oportunidad
de estampar otras fechas
y protagonizar
otros capítulos de mi vida.
Mi vida, que vacía de otras vidas,
no es nada más que un transitar
entre alfa y omega.

Desde detrás del biombo,
observo cómo te quitas el sombrero,
cómo es otro quien te come la boca,
quien te apoya contra la pared,
quien recorre tus costados con su lengua
y sube tu falda,
quien busca entre tus senos y en tus bragas
encuentra la humedad
que espera sus dedos,
delatando el deseo casi violento de esa mano
que te posee
y anuncia un orgasmo
que te hace inmensamente feliz,
quien te embiste
y dibuja una sonrisa abierta
entre tus piernas.
¿Quién?

Desde el otro lado del biombo,
espero impaciente
que pronuncies mi nombre en alto
y desveles mi existencia,
espero ser...
Ser para ti
y desde ti
ser para el mundo.

Y, mientras tanto, caen los días
en el calendario
desnudando diciembre
inexpugnablemente puntuales,
y se desvanece con ellos la esperanza
de ser
este año
protagonista de algo.

Lo contemplo todo desde detrás del biombo,
mi vida,
tu vida,
sus vidas...
y no entiendo nada
la realidad es difusa desde este lado...
Y no quiero interpretarla,
quiero vivirla.
Y no quiero que me la cuenten,
quiero vivirla.
Y no quiero que me la desvelen,
quiero ser yo quien la destroza
a dentelladas.