DU BIST BUNT, sagt Sie!

Du bist bunt!!!! = ¡Eres multicolor!

Y, últimamente, necesito que me lo recuerden, sí, porque me faltan
los colores y ni se los puedo robar a Romina, ni los puedo buscar
en el armario donde ya no cabe nada más...

BUNT!!!!

Ser floristera

Llamadme loca pero ayer pensé que quería ser floristera y disfruté de mi sueño despierta como si fuera una niña pequeña.

Hay una calle de Madrid que bien podría ser de Roma, París, Nápoles, Palma o Barcelona... Los pasos me han llevado hasta allí (y mi inquietud por estudiar catalán) y me estoy enamorando de cada una de sus esquinas ... En esa calle hay una floristería que no voy a llamar floristería porque le queda pequeño el nombre,... En esa calle hay un bosque, pequeñito, sobre el que cuelga un cartel rosa fresa... un bosque que huele a bosque, a bosque de los de dos mil hectáreas (a Selva de Irati) y ese olor atrapó mis entrañas y me hizo retorceme de regocijo... Una mezcla extraña de sensaciones. La familiaridad de este Madrid, mío ya, junto con la nostalgia de esos viajes a París, Roma, Nápoles, a Palma... de esas vidas que sueño siempre despierta y formulo en alto siempre igual "Cuando me vaya a ...". Y, además, la naturaleza. ¿Qué sucede? ¿Acaso Madrid me insinúa que aquí lo tengo todo?

Le envié un sms a Noe y le dije "¿Y si somos floristeras: Pepina & Melina Blumen, Flowers, Fiori, Flores?". Y ella rió hasta hartarse.

Y hoy me levanté pensando en ser floristeras, claro que sí, en traer flores de todo el mundo y plantarlas, poner a su cuidado a la persona que me ha enseñado este amor por las flores, mi madre, que, a su vez, lo heredó de mi padre ... Amante de flores y naturaleza... ¡¡¡¡¡ Y vender flores!!!!!! Oler cada día, cada hora, cada segundo a flores frescas, no usar perfume, dejar que me perfumen las rosas, las margaritas, los girasoles, los hermosos tulipanes...

Como no podía ser de otra manera, mi hadita morada, también quiso ser floristera y derramó lágrimas viendo las rosas cortadas... Hadita, te prometo que en mi floristería del mundo no habrá rosas cortadas...

Ser floristera... Y susurrarle cuentos a las plantas para que vivan felices hasta tener dueño...

Llamadme loca pero es cierto que de mis viajes siempre traigo fotos de flores porque me atrapan sus colores y sus formas... Insisto en que esto es herencia pero...
¡Qué feliz sería mi madre viéndome entre flores!

Flores frescas...

Oler a flor...

Llamadme loca...

... ahí abajo ...

Ahí abajo está el fondo... el fondo del vaso... el del corazón...
y ahí arriba, en lo alto, alto, alto, está el tope... el tope de la saturación.

En según qué ocasiones, fondo y tope son sinónimos.

En esta ocasión lo fueron.

Se colmó el vaso de lágrimas, hasta ni siquiera intuir levemente el fondo.
Lleno hasta los topes se desbordó y, exactamente cuando apenas quedaban ya dentro
un par de intrusas líquidas, lo volqué y lo vacié por completo... Me harté y deseé ver el fondo, tener claro dónde estaba, sus dimensiones, sus formas, su color, su tacto... (Olía fatal).

Y, entonces, puse el vaso boca abajo y ahí lo deje, rodeado de platos, tenedores, sartenes y demás discípulos de los fogones.

Muerte y vida. Saturación y vacío.

Nada...

nada cogido por frágiles imperdibles puede soportar un viento huracanado, ni siquiera una brisa leve.

Nada construido sobre la tierra, sin cimientos, puede soportar un viento huracanado, ni siquiera una brisa leve.

Ningún tejado de simple uralita puede soportar lluvias torrenciales, ni siquiera un chaparrón de verano.

La paja no protege ni del frío ni de la lluvia, sólo rellena y, si se mete en el ojo, nubla la visión.

Está hecho de uralitas y pajas unidas por imperdibles y se desmorona, no se sostiene, no tiene entidad, no es NADA.

He vuelto a por el humo (de Lucas)

He vuelto a por el humo que me falta en los pulmones
Porque extraño aquel veneno que solía envenenarme

He vuelto a por el humo de resinas encendidas,
De la casa que se quema, de la hoguera incontrolable

He vuelto a por el humo, porque el corazón me arde
Y es mejor quemarlo todo cuando el tiempo pasa en balde

He vuelto a por el humo porque respirar el aire
Me ha bajado tanto el pulso que hace falta envenenarme

He vuelto porque ya lo echaba en falta en falta
De tan limpio y tan estable no ha salido casi nada más que aire

He vuelto a por el fuego que dejé en aquellas tardes
Porque no es felicidad, lo que busco yo es quemarme

He vuelto a por el fuego que me quema en las falanges
Aunque todo acabe mal, es natural el consumarse

Y no me hacía bien hacerme viejo como antes
Con el miedo a hacerme daño, con el miedo a equivocarme

He vuelto porque ya lo echaba en falta en falta
De tan limpio y tan estable no ha salido casi nada más que aire

He vuelto a por el humo porque estaba calculando
Cuanto tiempo hacía falta, cuanto amor podía costarme

He vuelto y te saludo, madre de los desamantes
Madre de los ceniceros, dame humo, que no tengo más que aire.